Внутри меня все скулит и подпрыгивает. И место мне на Острове Теплых Щенков (тм). Потому что я прочла это. Сказку авторства Дэвида Теннанта. (она же в комментах). Про его встречу с собой маленьким. Ояебу, яебу, яебу, ебу, ебу
Маленький мальчик. В вечно сломанных очках.
Кто не мечтает после этого купить ему целые очки? Кормить бульоном? Спрятать за пазуху от злого-злого мира? Схватить тощего тридцатидевятилетнего неврастеника, заломить ему руки-крылья, спеленать пледом, сунуть в рот леденец, а потом прижать к грудям и жалеть?
Уронили мишку на пол,
Оторвали мишке лапу.
Он теперь не убежит,
Потому что инвалид.
Знаешь ли, что ты этим с нами делаешь, Дэвид? Уверена, нет.
Дэвид, не останавливайся. Напиши еще одну сказку, где ты встретишься с собой четырнадцатилетним.
И передай себе, о, огонь моих чресел, таковы слова: Дэвид, пусть сейчас тебе не дают, пусть сейчас ты конопатый подросток - очкастый, худой и нелепый, знай, когда ты вырастешь, не останется в Британии той женщины и того мужчины, кто не мечтал бы ухватить тебя за гульфик.
вы не хотите обо мне это знать